Где же еще, если не на бумаге
Душу свою мне излить?
Чтобы исписанным лист оставался,
А мне бы легко стало жить.
Белое черным марая нещадно,
Мысли свои изложить.
Строчка, другая, чтоб все безвозвратно
Из головы удалить.
Сердце от боли когда изнывает,
Тянутся руки творить.
Из-под пера вот тогда и рождаются
Строки, каких не забыть.
Но скольких ран красота эта стоила:
Слезы омыли строку...
Чтобы читатель подумал: «Как здорово,
браво живому уму!»
А про любовь уже столько ведь сказано,
Столько воспето в стихах.
То, что по телу теплом разливается,
Разве опишешь в словах?..
Мне это чувство до боли знакомо:
Вспыхнуло в сердце, и, вновь
Взяв чистый лист, напишу лишь три слова:
«Я выбираю любовь».