Смерть — это блик, это лик уходящих в надежду,
Каждый рубеж — просто миг.
Ты в меня веришь, как верит подснежник,
Что над ним не снеговик.
Каждой секундой рождение истины,
О неизбежности шепчет матери.
Мы не застали с тобой выстрелы
И не нашли их в своей памяти.
Давай доведём с тобой смерть до искусства?!
Только смотри за мною внимателено.
Нет. Конец это вовсе не грустно,
Грустно, если "стареть не желательно".
Каждый себе роет с рождения яму.
Длина, ширина, как для комплекции нужно.
А если их просят чертеж глянуть,
Один лишь совет "копай глубже".
Но мы то с тобой не торопимся к богу,
Не так нам важна, как другим, истина.
Мы оба с тобой по стандартам убоги,
Не дорожим жизнями.
Давай доведём с тобой смерть до искусства.
Пусть будет это для нас исповедь.
Просто не надо думать о грустном,
Он нас простит. Поверь.