А дни текут себе, текут,
проходят, тают...
Умру. На кладбище свезут –
и закопают.
И будут птицы петь кругом
прута стального.
Венком запахнет, а потом
бензином снова.
Ну, а пока дышу – скажу,
точней, признаюсь,
что тоже грешен и грешу –
и вечно маюсь.
Среди оград, крестов и плит
стоит сторожка, –
и смех могильщиков летит
из-за окошка...
2021