Всё от холмов, до цветистых лугов,
Летней жарою повыжжено.
Если бы я не писала стихов,
Тоже б, наверно, не выжила.
Пусть лишены совершенства они,-
В темечко Богом не мечена.
В них все и ночи, и все мои дни
С осени грустью повенчаны.
Я, словно прядка на кроне ствола,
Ветка зелено-багряная.
Мне не случайно рябины мила
Ягода в зрелости пряная.
Знать оттого и родятся стихи,
Мрачной строкой моросящие,
Яркости, цвету, теплу вопреки.
В этом я вся – настоящая.
Нынче же зной и ни капли дождя
Богом не послано с Троицы.
Молят о чуде, за небом следя,
Молча, глаза Богомолицы.
Я же, неважный проситель Богов,
Верю в спасенье осеннее.
Влагу с ресниц и молитву стихов
Лью в каждый корень растения.
Спасы прошли, вот и август к концу…
Ночка бессонницей мается.
Кто там стучит у меня по крыльцу?
Господи! Дождь начинается!