Обделен, не избалован,
Музыкант кивнул со сцены.
Он мелодией взволнован,
А партер волнуют цены.
Издает рояль мотивы,
То затихнут, то взовьются.
Мой сосед шепнет ревниво:
«Будто баба — кудри вьются»...
Пальцы бегают, как сами,
Бело-черно, черно-бело.
Сотрясает волосами,
Чтоб мелодия летела.
Ах, провинция, ты знаешь,
Что тебе не дотянуться.
Ты в антракте дым пускаешь
И не хочешь в зал вернуться.
Опустел наполовину,
Пусто-пусто, пусто-пусто...
Завтра так небрежно кину:
«Приобщалась, мол, к искусству».