О чем в поэзии не хочется писать,
О том,что в жизни этой
живет и процветает пустота.
О том,что честь давно искажена,
Испачкана процессом бурного земного бытия!
А человек,как сирота,он без Отца:
Без сердца и добра.
И жизнь его исчезла,так и не оставив,
Для подражания прекрасного чела.
Вокруг поэзии кружилась стайка воронья,
Глазами выбирала жертву и искушения
Посылала ей, как корм для поглощения
и падения высоких нравов бытия.
Снег прилипал к подошве отпавшей ,грязной
Шнурки плелись вслед за ней, не оставляя
На снегу следа.
А мир с утра уже писал коварные законы,
Пронзая душу острием клинка.
День медленно вставал и нервно заряжал патроны
В голоса,убившего певца.
Выплевывая, ушедший день в толпу,
Бегущую навстречу солнечному дню.
Толпе ей наплевать на то,
Что друг не ел два дня,
На то,что постучал сосед соседу в дверь,
Уткнувшись носом в зловещий пистолет.
О, это знак сегодняшнего дня,
Знак буйных,перемешанных с коварством дней,
Как будто,кто-то в краску подмешал зловещую охру,
Ведь он безумным стал,а слыл великим!
А дни летят беззвучные, в них не живут трезвучия
И не звучит в лесу красиво песня соловья.
Больное общество,с животными глазами,готовое
Друг друга съесть и растерзать.
Прощение,как антибиотик-надежда есть
его принять.
Любить,надеяться и верить
И с Богом эту ересь побеждать.
Все внешнее горит прекрасными огнями,
Имеет облик прекрасной леди Мозамбик.
И содержание остыло и тает каждый день как снег.
О чем в поэзии не хочется писать.