В плечо уткнулся, горестно кричал:
«Меня не любит та, не любит этот...»
В плече нашёл спасительный причал, —
Заблудшим нужен он, ещё — поэтам.
«Поверь, не первый это длится год.
Любовь казённая меня не греет.
Как пламя яркая, по сути — лёд.
Погладит — точно бритва тело бреет».
Тепла, сочувствия во мне искал.
Одно могла на боль ему ответить:
«Ты видишь отвратительный оскал
Тех бед, что долго сам творил на свете».
Внимала долго жалким словесам.
Сочувствие? Оно, конечно, было.
Но пожинал он то, что сеял сам.
Его грехи судьба не позабыла.