Я хотел увидеть истину,
и понять её сполна.
Часть её в прохладе лиственной
каждой осенью видна.
А потом снега рисуются.
Как метель не торопись,
нет короче этой улицы
с затяжным названьем - жизнь.
С этим плотным притяжением
так знакомых мне дворов.
Если зимы, это жжение,
я пройти сквозь все готов.
Но однажды светом чистится
передуманное всё.
И дрожит душа,- до листика,
что тобою был спасён.
Тоньше воздуха, и трепетней,
в этот вечер огонька,-
о земле такой молебен мой,
хоть весна и далека.