От окна тянет,
Сырость в углу,
Мышь скребет
В полу.
И что вздумала, вор,
В щель половую
Просовывает, как в забор,
Лапку то левую, то правую,
С каждым днем
Расширяя ее до невозможных размеров,
Вроде это какой-то там "окоем",
Будто расширяет собственное дело.
Коготки на лапке
Глаже, Лена, твоих ногтей,
И кожа гладкая,
И кажется, что нет нежней.
Будь это женская рука,
Целовал бы ее
Сто раз, не надоест пока.
Но все!
В руке книжка Горького,
Ею можно,
И только
Нос-родинку высунет, насколько это возможно,
Я ее хлоп и спугну.
И тут на душе тяжело так станет.
Нет, не потому что мышь и сырость в углу,
Не потому что от окна тянет.