Под бесконечный ветра свист,
Без приглашений и без стука
Вчера ко мне явилась Мысль,
Хотя была по плану Скука.
Перевернула мозг вверх дном,
Понятий файлы раскидала,
В душе устроила погром
И что есть силы прокричала:
«Ты - самозванец и альфонс!
Ты авторство себе присвоил!
На ленте инста-фото-поз
Конвейер из стихов устроил!
Решил, я - собственность твоя,
И все сомнения напрасны!
Попробуй, прогони меня,
Раз ты такой мыслитель властный!
Ну, как? Пытаешься уже?
Да ты и вправду, парень, спятил!
На дилетантском кураже
Предположил, что ты писатель?!
Ну, коли так, - сиди, пиши!
Проветри только, стало душно!
Вот ручки и карандаши,
А мне с тобою что-то скучно!…»
О, как же здесь она права!
Недопустимое сиротство!
Где я найду теперь слова?!
Какое к чёрту превосходство?!
Он если есть, то мой талант -
Распознавать сигналы свыше,
Как видит ноты музыкант
В привычном пенье птиц на крыше.
Чем невозможно управлять,
Тому обязан подчиниться,
А после - терпеливо ждать,
Что Мысль, остынув, возвратится!…
Но если это я пишу,
То значит, Мысль меня простила?
Я об одном её прошу,
Чтоб навсегда не уходила!…