Эта доля поэта жестока,
Обуздать строкой красоту.
Восхищаясь миром пороков,
Забирать у нее пустоту.
Каждая буква сливается в строку,
Каждый стих, как автопортрет.
Он как факел, в обрыв неглубокий,
Пролетает, неся тёплый свет.
Так художники кистью рисуя,
Только краска, бумага и сон.
У поэтов кисть будет ручкой,
А краской - сами собой.
Свои мысли и силы теряя,
На алтарь подношений кладут.
Безразличие в ответ получая,
Смысл дальше жить не найдут.
Так замерзнет и встанет культура.
И дорогой станет река.
Человечество станет скульптурой,
Что застыло на все времена.