При тусклом свете мало-мальской мысли,
Всё шиворот-навыворот пошло,
И вдохновенье вовсе не пришло,
И строфы с рифмами печально пообвисли.
И строки превратились в оливье,
Смешались с винегретом дум вчерашних,
И поэтесса в тапочках домашних,
Не фуэте, и даже не плие.
И если от поэзии знаток
При чтении изучит их анамнез,
То это будет дистрофия строк,
Таков печальный творческий диагноз.