Все чаще мысли об ином.
Чем стану я, когда умру?
Смычком, гитарною струной,
Травой, поющей на ветру?
А может быть, плодом тугим –
Румяной спелою айвой,
Что отдалась губам твоим,
Любимый мой, желанный мой…
Куда уйдет моя душа,
В каких приделах ей творить,
Разматывая не спеша
Событий спутанную нить?
Былое – сон. Его уж нет.
Шумят года над головой.
Успеть, успеть вплести сонет
В венок Поэзии живой…
30 ноября 2021 г.