В странное время мы живем:
недели бегут все быстрее,
а год тянется все дольше;
друзей в фейсбуке
становится все больше,
а близких - все меньше -
они уходят не только из жизни,
но и из нас:
мы становимся все меньше -
без их слов, рук, любви...
Да, без них ты становишься меньше,
но вдруг начинаешь понимать
голоса птиц и цветов,
разговаривать с деревьями,
а с людьми все меньше;
некоторые уходят,
унося свой мир навсегда,
так и не раскрывшись,
а некоторые наоборот -
остаются в мире наиболее полно
только со своим уходом -
как Цветаева: она вся осталась здесь
своими стихами,
ее больше здесь, чем там,
мы живем ее строчками,
повторяя их,
когда нам плохо или хорошо,
или когда мы влюблены,
она обращалась к нам с просьбой о любви
«Пожалуйста,
ещё меня любите за то, что я умру..»
Она не стеснялась просить о любви,
и потому она здесь, с нами -
со всей своей болью, разлукой,
любовью, часто не принятой...
Она здесь, среди нас,
присутствующая каждым словом,
каждым своим вздохом:
«меня - такой живой и настоящей
на ласковой земле»...
Разве мы живые и настоящие?..
Редко кто, а самых живых из нас
убивают, сажают, травят...
Мы не знаем, когда умрем -
где, отчего,
мы не можем заранее к ней подготовиться,
предупредить,
и живем с этой странной неопределённостью
до тех пор, пока наши органы
не отказываются нам служить...
Как странно это понять:
органы служат нам - как люди, собаки,
а потом вдруг отказывает сердце, почки -
и вот уже нет Нелли Могилевская,
и ты не увидишь ее улыбки,
не поговоришь с ней по телефону -
потому что органы отказались ей служить...