Да наша плоть, увы, весьма худой сосуд,
но в ней живёт любви негаснущий полёт.
Так пчёлы в летний день цветочный сок сосут,
чтоб изготовить мёд, что их переживёт.
И скудость наших дней печальна и грустна.
Всё гибнет, даже звёзд сияющий пожар.
И только лишь любовь в награду нам дана.
Любви восторг и боль наш сокровенный дар.
30 ноября 2921