Семена пресыщенных времён,
Проросли в нас беладонной,
И созерцая их, каждый обречён,
На услады в клетке золочёной.
Нет нужды в туманных смыслах,
И поиске чьего-то берега иного,
Прелесть в пластмассовых рамках,
Насытит пламя сердца любого.
Мы зависимы, но этому рады,
К диванам пришпилены иглой,
И ощущаем личностей распады,
Но лишь больше отделяемся стеной.
Дела висят дамокловым мечём,
Внушая отвращение и страх,
Лень, став тираном-королём,
В железных держит нас руках.
Сможем ли мы разорвать этот круг?
Или продолжим по течению плыть,
Повинуясь всем трендам вокруг,
Не в силах, самих себя изменить?