Красный цвет, зелёный цвет,
ваших нет и наших нет -
есть одна сплошная срань,
сиганувшая за грань.
В этой выморочной срани,
в групповом этом капкане,
дня не дышим без кошмара:
что ни день - игра в кальмара,
где за правило во тьму
выбывать по одному.
Игрокам дана отмашка:
раз, два, три, четыре, пять,
автозак, дубинка, стяжка,
всех за всё идут искать -
пуля слева, плюха справа,
ни закона нет, ни права,
нет ни логики, ни смысла,
имена звучат как числа,
роб тюремных номера.
Свислочь им не стала Вислой.
Завтра хуже, чем вчера.
Кто дотянет до утра?
Тот дотянет, кто когтями
взроет бездну и ломтями
настругает всех вокруг.
Никому никто не друг.
Никому никто не брат.
Треугольник. Круг. Квадрат.
Ты и сам себе не в радость,
и другим местами в тягость -
такова ристаний суть.
Ставки сделаны, забудь.
Чёт и нечет. Время лечит
тех, кого сперва калечит -
из него херовый врач,
да сноровистый палач.
Ни угрозы, ни молитвы
не вернут к азам весны
без нужды в квадрат закрытых,
закруглённых без вины.
Мгла застыла монолитом,
над широтами страны.
Сердце ждёт последней битвы.
Ум - последней тишины.