* * *
Снова впору зимовать,
снова зябнущий рассудок
станет на ночь отнимать
день от девяноста суток.
Драные фуфайки дней
знать не знают слов привета.
Ночи – поезда длинней.
В почве – обморок корней.
Герда злится, мёрзнет Грета...
Лучше был бы день пуржист,
ведь не снег и лёд виною
в том, что ранен хорошист,
отрок, в яблоко глазное...
Я и сам отнять спешу
день от зимних девяноста,
снегу душу ворошу, -
вдоль оврага, вдоль погоста...
И с оранжевой хурмы
шкурку мёрзлую сдирая,
понимаю, обмирая,
то, что дни не у зимы,
не у тьмы и кутерьмы,
но у жизни отбираю...