Любовь- работа
до седьмого пота,
до судорожной боли,
до измота,
до нервной дрожи,
до – переворота
всего, чем жил,
и жил ли ты?
Ну то-то!
Но труд любить – особого разряда:
зарплата – есть для токаря награда,
садовнику – настурции в саду,
лишь за любовь не платят по труду.
-Люблю,
любить навеки обещаю...
-Прости меня…
-За это не прощаю…
Всю жизнь прождать и прошлое забыть -,
таков есть труд воистину любить.
Любовь – сердец взаимное горенье,
в натуру,
в душу,
в кровь проникновенье,
как лазерным лучом испепеленье,
и редко кто доходит до конца…
И зов природы к рода продолженью,
и крик победный гордого самца
все тише, глуше…
Но,
нередко в мире
обычному «прости» -
«прощай» венец,
как правило,
простой раздел сердец
ведет, как следствие,
как «дважды два- четыре»,-
к разделу мебели, машины и квартиры
и нежных чувств и счастья, наконец.
…Твоя любовь идет по коридору,
ты с ней ведешь безмолвный разговор,
весна-красна жмет сердце до упора –
ты – вор весны,
любви,
надежды вор.
Весной воруешь все,
что в «до-мажор,
чтоб выдать осенью по смыслу «си-минор»,
воруешь все, что видеть не дано
ни будущему мужу, ни в кино.
Твоя любовь живет в пустой квартире,
и ты ее ничем не захламляй,
она стрелку сродни в чудесном тире
мужских сердец.
Прицелься и – стреляй!
Она стреляет в духе «до-мажор»,
но дичь ложится с криком «си-минор».
Какая дичь – такая и охота:
то тишина,
то снова жизнь ключом,
то мучает жара,
то позевота,
но ты вращать свой жернов обречен…
Любовь – работа
до седьмого пота!
Люби – любим!
Не думай ни о чем…