Луны тропа, петляя вдоль речушки,
Звенит струной незримой сизой мглы,
Как очи те бесхитростной девчушки,
Сейчас что и светлы и веселы.
Гляжу я на неё и понимаю,
Слова ведь здесь по сути не нужны,
Ведь всё сказал закат лиловый мая,
Что нет её невольной тут вины.
Она же как цветок апрельской смуты,
Чтоб в май зайти хотя бы на минуту,
Наружу рвётся жилками листа,
Ведь младость - это божие творенье,
Моё как о весне стихотворенье -
Галантна, миловидна и чиста.