Посуда на полке пылится,
Обои в цветочек грустят
И мне не пятнадцать, не сорок,
Мне скоро, почти шестьдесят.
Виски серебром чуть сверкают
И моль, моё съела пальто,
А я о любви всё мечтаю,
Как будто мне тридцать всего.
(От мужского лица)