Ночь пришла, фонарям - овация,
ярким светом пронзился двор.
Заиграли снежинки с грацией,
у лица мельтешат в упор.
Словно бабочки белым облаком
налетели на плечи, но
их не будет, скажу я шепотом,
их растопит весны тепло.
На мгновение лед окрысится,
потеряет клыки зима.
В городах, в деревнях, провинции
сбросит холод снегов земля.
А потом, до потери памяти,
буду впитывать шелк цветка,
проливая гуашью пламенной
на картины.
Рука легка,
рисовала бы розы, лилии
с часа раннего до темна,
чуть разбавив палитру синими
незабудками. Жаль слова
не расскажут о тонких запахах,
что текут родниками внутрь
капилляров под кожей спрятанных,
чтоб зимой согревали чуть,
как сейчас, декабрём задиристым.
Слава Богу есть краски, холст.
и глядишь незабудки вырастут,
в пору летним. А вдруг? Авось?
Я скучаю по лету, солнышку,
по цветам, что растут в саду,
и по птицам, клюющим зернышки,
по кувшинкам в моём пруду,
моросящим дождям и радуге,
коромыслом стоящим вдоль
горизонта. Надежда радует,
знать бы Веры, Любви пароль.
Наплевать на декабрь, сумятицу,
на колонны машин в час пик.
Пусть ледышки с карнизов скалятся.
Солнце выглянет вопреки.