В чащобе стихов-призраков,
в густой толпе длинных фраз,
протянувших поэту руки будущих строчек,
блуждает слепой голос одинокой истины,
которая мечтает о том, чтобы её услышали,
поняли,
приняли,
признали цветком для букета любви.
Отыщу ли я живую фиалку
среди сухостоя мыслей?
Какие вы хрупкие, лучи,
покинувшие родное солнце,
горячее сердце моей вселенной!
Опять я смотрю растерянно,
как ломаются неокрепшие строчки
под сапогами здравого смысла.
Небо - это так страшно,
а земли мне уже мало.
Моё сердце неоперившимся орлёнком
дрожит на краю ущелья
и прислушивается к каменным звукам,
катящимся на дно молчания:
они оживают лишь в эти секунды,
приобретают лёгкость падения,
соединяют верх и низ
в одну кричащую,
рыдающую,
поющую плоть.
И вдруг начинает говорить тишина.
Неужели в ней хранятся отзвуки
всех несказанных слов?
Набухают стебли мыслей,
раскрываются лепестки чувств.
Мой голос прозрел
и увидел свою тень на странице.
«Неужели это тоже я?» -
говорит моё сердце,
уходя по шпалам строчек
всё дальше,
всё глубже в космическое одиночество
и больше не стыдясь
своей обнажённой высоты.