Snows are white and keep falling
as if slide down the line…
Wish I could live forever
but the choice isn’t mine.
Souls of strangers leave no trace
faraway passing by
like white snows keep on rising
from the ground into sky.
Snows are white and keep falling…
And one day I will fall.
I don’t grieve over leaving –
Endless life’s not my toll.
Don’t believe in a miracle,
I’m not snow, nor a star,
I’ll be leaving forever,
never come from afar.
Rife with haste, I am thinking
sinful me, what was I,
what was that I did love most,
above all things in life?
It is Russia I loved most
with my soul and my blood
Russian rivers in winter
and in spring their flood,
dwelling spirit of log homes,
pinewoods rich with the smell,
it is Pushkin and Stenka,
senior ladies and men.
I was not upset badly
when I had my hard time.
Might have lived it ungainly,
Russia was all my life.
And I hope (it is haunting
and tormenting a whit)
I was helpful for Russia,
let a least teeny bit.
Let it simply forget me
have me with it no more,
only let it keep living
further on, evermore.
Snows are white and keep falling
as they do at all times,
time of Pushkin and Stenka
and at time after mine.
Sheeting snows keep on falling.
They are painfully white,
hiding tracks on the ground
both somebody’s and mine.
I cannot be immortal
but my hope goes on strong:
if my Russia keeps living,
I’ll be living along.
Евгений Евтушенко
Идут белые снеги…
Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?
А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.
Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.
1965 г.
https://www.culture.ru/poems/26526/idut-belye-snegi