Представляешь, а я шла к тебе:
через боль, через ненависть, к свету,
через сотни острейших гвоздей,
через зиму, весну, через лето...
Представляешь, а я не дошла.
Износила ботинки и кеды.
Ты, наверно, доволен победой?
В вашем мире, возможно, аншлаг:
все пришли посмотреть на обиду
и на ту, у которой душа –
не стальная, стеклянная с виду,
а внутри – незабудки кишат.
Представляешь, а я шла к тебе,
выключая назло телевизор,
чтоб забыть, как рыдает душа,
если ей не продлили две визы,
если жизнь уж не так хороша...
Не дошла, не дошла, но ведь шла...