Творчество - признак изьяна,
Так уж сложилось в миру,
Что, как повязка на ранах,
Скрывает на душах дыру.
Пытаясь вновь сделаться целым,
Сплетаем заглушку из слов,
А кто-то поет между делом,
Иль строит прекрасный альков.
Художник пишет картину,
Палитру смешав на крови.
Скульптуры рельефные спины
Безмолвно кричат о любви.
И кто-то, примеря кусочек,
Торчащий из сердца щелей.
Прочтет про себя между строчек,
И станет немножко целей.