Как долог сон, как много снега в нём,
как синева божественна у неба.
Как странно слышать близкий рядом гром,
как чей-то отзвук, слово, ноту, стон,
и ощущать себя, как чей-то слепок,
как чью-то тень, как эхо, полутон,
этюд, набросок, штрих на белой ткани
у мирозданья... Словно я - урон
для прототипа - меньшее из зол
и создана назло, уже на грани...