От зимы до зимы время катится шаром:
Утекает, как будто весною - вода,
Полыхает, как летнее солнце, пожаром,
Опадает осенней листвой навсегда,
А потом - застывает, как льдинки на лужах,
И становится медленным, как снегопад.
Стонет ветер так жалобно, словно простужен,
И мороз разрывает по швам всё подряд.
И тогда принимаюсь я думать о жизни:
Что прошло, что идёт, что - ещё впереди,
О рождении, о неизбежности тризны,
И о том, почему холодеет в груди.
Я пытаюсь понять, что же будет со мною
За порогом, где холод обнимет, и мрак.
Неужели оставлю я всё за спиною,
Словно жизнь - это мелкий, ненужный пустяк?
Словно жизнь - просто миг в карусели событий,
Недостойный внимания вечности тьмы?
Но тогда... Кто-нибудь, я прошу, объясните,
Для чего эта жизнь - от зимы до зимы?