Я прийду к тебе сегодня сном…
Тогда ты может вспомнишь обо мне…
С тобой побуду я немного в тишине,
И мы поговорим. Присядем за столом.
Спокойно спросишь ты: «Зачем пришла?»
Я прошепчу: « Прости, скучала очень я…»
Ответишь мне: « Но я тебя не звал!»
А я скажу: « Прости… Прости меня…»
«Не извиняйся, я не люблю…»
«Как скажешь. Можно я спрошу?»
«За этим ты пришла? Валяй…»
«Ты вспоминал? Кем я была?»
«Вспоминал? Ответ мой нет!
Только тогда, когда писала мне сама.
Навязчиво и не приятно,
Но я был вежлив, лишь из состраданья…
Кем ты была? - Минуткой секса,
Моей возможностью для бегства,
Очередною галочкой победы,
Которые я ставлю в каждом лете.»
«Не верю… Я помню, как ты целовал…»
«Я лгал. Так было веселей…»
«Меня ты избегал. Ты от меня устал?»
«Устал!!! На этом всё? Давай скорей!»
«Я больше не прийду… не напишу…
Ты просто знай, что на всегда ушла…
И больше ни о чем не попрошу…
Прощай… Вчера я умерла…»
«Когда и как?» «Тебе зачем?
Я для тебя была никем…»
«Прости…»
«Наверно поздно для «Прости»…
Мои стихи все были о тебе…
Ты их читал?»
«Нет. Не все…»
«Ты для меня всегда был идеал.»
«Ты больше не прийдешь?»
«Ты так хотел…»
«Я не давал тебе надежд!»
«Да. Но грел, владел и лишь играл.»
«Как ты потом жила? Любила?»
«Через боль… Возможно одного тебя…»
«Меня звала?» «Всегда…»
«О чем мечтала?» «Жить. Простить себя.»
Мы помолчим. Я улыбнусь…
Ты спросишь: «Всё ещё грустишь?»
Отвечу: «Да… Ведь ты меня забудешь…»
Рассвет… ну вот и всё… меня больше не будет…