«У Вселенной свои весы» (Николай Бондарев)
«Рукописи не горят» (М.А. Булгаков)
Бурлят частенько мысли до зари,
обиженными всхлипами кровать,
поскрипывает – Вот, неугомонный!
Стихами или прозой говорить
неважно. Только б было, что сказать.
Там, где стишок родится, полусонный,
неразличим его размер, финал
и, даже середина непонятна,
он сам летит вперёд, спеши за ним
записывать. А после, наповал
сражает то, что строилось невнятно.
Этот процесс, увы, необъясним,
но без него немыслимо. Беда,
что результат не видит адресата,
хотя, должно быть, адресат – ты сам.
Нет, творчество не требует труда,
но за него чудовищна расплата.
Со временем, смолкают голоса,
а строки остаются. Не горя,
сжигают сочиненья тех, кто тщится
им следовать. Ночь страшно коротка.
Процесс прервать вторгается заря,
безжалостно исписана страница,
что в результате? Тишина пока…