Поэтов часто упрекают в мазохизме.
Да, редко счастливо они живут,
Отплясывая глупые капризы
Каких-то непредвиденных минут.
Уравнивая нищету с богатством,
Зашёптывая празднество и боль,
Он ведут невидимое братство -
Сонм ангелов небесных - за собой.
Молясь о детях, мире на планете,
Врываясь в чьи-то радужные сны,
Ведут, оставив где-то на рассвете
Строку непревзойдённой тишины.
Глотнёт её измученный прохожий
И встретит день в мерцании дорог...
На посошок. Ему, конечно, тоже
Взгрустнётся, оттого что одинок.
Чуть-чуть. Совсем! А после он проспится,
Забудет всё, что было на заре.
... И улетит сонм ангелов, как птица,
С поэтом в трепыхающем пере.