***
Вот …
Опять виновата во всём вода.
Пока мы мельтешили туда-сюда
обанкротилась осень, забыто лето.
Знаю я, что оно существует где-то,
правда руку вряд ли сунешь туда.
Вновь во всём виновата вода
и река. Её греки назвали Лета.
За окнами мокрый снег – разговение декабря,
свет забытого с вечера фонаря,
что обычно с утра прозябает в отключке.
Под косым углом летят закорючки,
запятые и точки мокрого снега,
ну, да это пока ещё лишь цветочки.
В перспективе нас ждут ещё те заморочки!
Вот …
До этого места текст накропал.
Дальше нечем.
Кончаются строчки.
Впереди бездорожье –
бугры и кочки.
Расшвырял всё к чёртовой матери.
Эй, родимые!
Кто там в кильватере?
Гастрономы и дегустаторы
со своими большими ложками
и кривыми ножками-кочерёжками!
Будем пучиться,
кочевряжиться,
если кто-то ещё отважится
поискать в океане остров,
на котором всё плоско и просто,
доживает до девяноста
каждый первый, а не второй.
А столетние молодые,
все безгрешные и святые,
никогда не доходят до точки
и рисуют одни запятые.
***