Я не поэт, а стихоплёт ужасный,
когда пою стенания свои,
смотрю на жизнь сквозь призму ,
мир прекрасный, мною ,так безудержно любим.
Я жил ,работал не взирал на ранги,
не сдержан был, жил сердцем, и душой ,
ужасный ,грешный и любим,
наивный и смешной, поэтому неповторим.
Что в жизни надо нам, мы ищем,
порой находим и очень дорожим.
И повзрослев со временем, с участием,
вдруг понимаем ,жизнь прожив.
Что поиски свои искали во вселенной,
терзались, злились -повторял,
что самое родное с нами ,рядом,
то самое так с нежностью обняв,
прижался и растаял в неге,
и обретя опять покой в душе,
вдруг старым стал, воспоминания ,
прошедших лет и самое родное рядом
и давно уже терзаний больше нет.