По травке ползала букашка
И Солнцу радовалась, вдруг
Над ней промчалась тенью пташка…
Осиротел беспечный луг.
Букашек много… Нет печали,
Благоухает луг, пестрит
Цветами празднично…
Узнали?..
Так и без нас у жизни вид
Не обернется ликом скорби –
Жизнь пахнуть будет, и цвести,
И не поймет в своем апломбе,
Что мы сошли с ее пути.