***
Обрывки мыслей бродят по столу,
пасутся вольно на клочках тетрадных –
остатки слов, прорвавших кабалу
вчерашних строк злрадных и всеядных.
Рискует море превратиться в таз,
не одолевши оловянность взгляда
костяшек жёлтых пуговичных глаз,
которым видеть ничего не надо.
Жизнь в интерьерах лишена мечты
пристойного вселенского размаха.
Она живёт в долгу у пустоты,
с тоской на ты, и если на тебе рубаха,
она присохнет к животу от страха
как ощущенье жизненной тщеты.
***