от струн под руками вскипает пространство,
струится по тонкому стану, по грифу, по контурам,
с каждым раскроенным яростным рифом —
разбитой мозаикой, стертыми глифами,
в крен горизонта по мраморным сводам,
сбегает водой и расплесканным маревом,
яркой и шумной цветастой толпой, что на поле,
огромным пылающим заревом, скованным в слово,
и долгими, слишком бездонными нотами,
что разливаются рябью, колеблются шатко,
продольными нитями горького жаркого утра
ныряют за обод, за дымную сталь твоей радужки
в омут, и тускло сияя, смеются дотла,
осыпаются пеплом с твоих сигарет,
оседают за гранью, и не остывают.
5/12/21