***
Пока в рассудке здравом,
я молчу.
И только пальцем у виска кручу.
Да.
Иногда мне это по плечу.
Не обращаюсь сразу к психврачу.
Себя простым молчанием лечу.
Но уж когда накатит дух отчаянья,
непредсказуемо,
негаданно,
нечаянно
пишу стихи,
хоть времени в обрез.
Меня съедает умственный прогресс.
Я заменяю мозговой протез,
на самые обычные мозги,
простого,
заурядного брюзги
и просто так,
себе на удивление,
набрасываю текст стихотворения
на скучную картину бытия,
в котором утонула жизнь моя,
испытывая страх благоговения,
что из глубин душевного томления
всегда влечёт меня в другую местность,
даёт слегка свихнуться,
но воскреснуть.
Не навсегда.
Ну,
хоть до четверга.
Лети, мети словесная пурга.
Я покидаю местные Юга,
гляжу во все глаза на все четыре,
свой стихотворный голод растопырив,
как жадный нетопырь летит в ночИ,
летит не так, как просто кирпичи
с полнощных крыш на головы летают,
но как снежинка, что от счастья тает,
когда кого-то за душу хватает
и увлекает плавно в поднебесье,
где голос мой звучит
подобно мессе.
Итак, пока!
Теперь до четверга
меня в который раз
не будет дома.
Меня снедают похоть
и истома.
***