Я говорю: - Почему перестал писать?
Раньше ведь выходило вполне терпимо.
Мнётся, тараща пластиковые глаза,
В грязную до безумия кружку с пивом.
Так и застрял в своей проржавелой клети.
Зря я спросила, нечего мне ответить.
Это рубеж творения, не венец его.
Скоро придёт конец его.
Это по фазе сдвиг и тоска по детству,
И никуда не деться.
Это ни одной осмысленной умной фразы,
Гулкое прерывистое мычание.
Нужно выскребать гвоздём заскорузлый разум,
Чтобы не скатиться в существование.
Нужно знать, не бывает хороших или плохих,
Все приходят к концу, перспектив не видя.
Говорю: - Ну и правильно, не пытайся писать стихи.
У тебя всё равно ничего не выйдет.