Памяти Александра Градского
Первый крик, первый вдох, колыбель,
первый сон непонятный, спокойный и тихий...
Это вход, ну, а дальше — дорога, туннель...
Где-то - свет у дверей над табличкою выход.
Скорый поезд пошёл, дни мелькают - листва.
Полустанков здесь нет, сколько б мы не платили.
И уже мы поём под гитару слова
«Как молоды мы были, как преданно любили,
как верили в себя...»
Стыки дней, это счёт - всё быстрее, быстрее.
Вот и год пролетел, нас ни в чём не стыдя.
Мы свой груз на плечах ощущаем острее,
повторяя слова: «Жил, был я...»
Что ж, споём: «Оглянись, незнакомый прохожий...».
Он моложе давно, и почти не знаком.
Но уже в зеркалах... В них смотреться дороже...
«Не всегда мы себя узнаём».
И баллад о любви в нас становится меньше.
Совесть в уши нам шепчет: - Долги возвращай.
Вместо рока железного, ярко гремевшего,
пел он нам под гитару: «Прощай».
Кто-то жизнь проживает не худо, не бедно...
Ну, а кто-то поёт, незнакомцев любя...
Вам напомню слова, если вы позабыли:
«Ничто на земле не проходит бесследно,
и юность ушедшая всё же бессмертна...
Как молоды мы были.
Как верили в себя».
Остановка? Уже? Не сейчас... Не хочу...
Гаснет рампа, свой долг я ему возвращаю.
Он по жизни своей был подобен лучу.
Мы с тобой не прощаемся.
Диск поставлю. Там звук, будто острая боль...
Я с винила сотру след от пыли,
Как же тонко звучит выше верхнего Соль
и слова: - мы так молоды были...