Стонет железо под молотом в кузнице,
Форму сменяя по воле творца.
То раскалится и в воду опустится,
То на проковку - и так без конца.
Нам ли судить и жалеть о страданиях?
Каждый в дороге судьбы одинок.
Может, из нас Надмирское сознание
Болью куёт совершенный клинок?