И станут утром тропинки светлыми,
А рифмы тихими, беспечальными,
И слезы высохнут предрассветные,
И в ночь отступит твое молчание,
И льдом покроются обещания,
И хрустнут трещиной-паутиною,
И все, что мучило и печалило,
Вдруг станет призрачною картиною.
А может снег, и Земли вращение,
И старый дом, и окно светящее,
И к самому себе возвращение,
И есть, то самое? Настоящее?
Пусть снег все сыплет, и не кончается,
Ты повторяй: все равно, все сбудется!
А коль не сбудется, пусть забудется.
Что о несбывшемся-то печалиться?