Сменяет ночь день призрачным рассветом,
и веки тяжелеют ото сна,
в щель штор крадётся полоса
и комнату грозит наполнить светом.
Зевнёт устало поэтесса за столом,
в окно портала близоруко щуря очи,
её стихи родятся ближе к ночи,
а день - проспит, десятый видя сон.
Так начиналось утро выходного дня.
Стихи написаны, дом зарастает грязью,
никто не драит пол, и кот орёт, зараза:
"Вставай, лентяйка, стих твой - полная фигня!"
Так начиналось утро выходного дня...
07.12.2021
Написано для Выхода Из Под Контроля - на конкурс "Шекспириада-1"