***
Я не ушёл.
Покамест жив.
И вновь,
как однорукий Шива,
которому с утра паршиво,
пишу безумные стихи,
проснувшись,
встав не с той ноги.
Рука безумного писца летит то влево,
то направо,
скребётся нервно и коряво
в сухую целину листа,
вонзая цепко,
как занозы
дебелость повседневной прозы.
Одним пинком
под ягодицы
сметаю все её границы.
В них чуть не умерла душа,
как в ржавой клетке,
чуть дыша.
***