Вот и первый мороз,
Опаливший цветы на куртинах,
И янтарные листья опали с берёз.
Вроде видимой нет для печали причины,
И осенний мой сплин, может быть, не всерьёз.
Ведь, казалось, вчера
Пышным цветом пестрели рабатки,
Зрело лето, манили теплом вечера
На ритмический зов городской танцплощадки,
И летела на свет фонарей мошкара.
А теперь забытьё.
Дней пустых и бесцветных когорта.
Всё прошло. Сиротеет во поле жнивьё,
И по голой земле запоздавшим эскортом
Бродит в траурных фраках одно вороньё.
Как же прав Соломон,
И фатальна его гравировка
На заветном кольце, что сквозь призму времён
Над всем сущим довлеет как штрих маркировки
И кружит чёрной стаей горластых ворон.
Октябрь 2020.