* * *
Увезли к цветастой плахте
Поля, луга – за межу.
Только я об этой шахте
Все равно свое скажу.
Что там видел, что там слышал,
С малых лет предощущал:
Как идет, срывая крышу,
По земле гремучий пал.
Как не угли под ногами
И не звезды над копром –
Смерть рассеяна богами,
В глубине, вверху, кругом.
Не богами, а врагами,
Не врагами, а людьми –
Тем вон, этим, не с рогами,
А святыми, черт возьми!
Лишь гордиться можно ими?
Становиться как они –
Молодыми ли, седыми,
Но родными искони?
Как тут схватишься за плахту
Луга, нивы золотой,
Как забудешь нашу шахту
За бикфордовой чертой…
(День литературы, 2021)