Ветер в думах рождался из книг,
Не случаен твой вдумчивый лик.
И творил ты душою Творца.
Никогда не теряя лица.
Был горячь, был суетен,
Но зрячь...
Знал нужду, сострадал,
Слыша плачь...
Нам другим, ты понятней других.
И твои книги - Книги из книг...
Ты помог разобраться в сердцах,
Разбираться в терновых венцах...
Я не знаю читавших тебя,
От того и живу не любя...
Кто вы те что сидят за дверьми?
В праве ль вы называться людьми?
Что вы зрите в дремотных стенах?
Что звериного в ваших умах?
Вот вам книги, но книги из книг,
С кем вы мысли слагаете в них?