Курит ноябрь то кострами, то туманами,
Окунает ноги в сырость и гниль травы.
В небе, издали мне почудилось, что кальянами
Ввысь уходят дома - высотки без головы,
Их отнимет с плеча серое грязное облако.
Что же видно из окон им на вершине мира?
Только вата пушистая, наши реалии побоку:
Пробки, грязь, маски, деньги...
почти поэтичная лира.