Здесь тепло,
Зацвела буйным цветом мимоза,
И камелия пьёт разнотравье зелёных степей.
Наколдую стихи из кудрявой акации прозы
На уделах не нами, не до… и непрожитых дней,
Из долин своенравья, с обрыва отпущенных в пропасть,
Я нащупаю стебли исканий усталой рукой,
Намечая найти в рай, доселе невиданный, пропуск,
Знать бы где он, неведомый рай и какой?
Отсчитаю шагами крутые подъёмы и спуски,
Что ведут благодушно наверх к золотому окну.
Научился чеканно почти говорить по-французски,
Но зачем мне всё это богатство во тьме одному?
Погляжу на прогорклые ранние серые фото
Белоснежной, по-детски наивной, забытой зимы.
Ах, какие бываем порой мы, увы, идиоты
И не знаем, что делать, когда глубоко влюблены.