Дома терпеть не стали,
Выкинули наружу,
Предварительно тонкую душу
Истязав стальными ножами.
По принципу Бог наш вечен,
У поэтов живет в словах,
И если еще не вечер,
Ты всегда укротитель удачи.
Писать и никак иначе,
Разрывать и писать по новой,
В твоем море найдется горе,
И еще сигарета в пачке.
Поэт очень часто плачет,
Ведь поэт - сам себе палач,
«Бренный мир безусловно грешен»,
Так сказал бы святейший мальчик.