***
Я здесь пишу беззвучные стихи.
Они тихи,
их не тревожит эхо.
Мои стихи совсем не от сохи,
не от основ и почв,
и даже не от греков,
или ещё каких-нибудь корней,
чужих обломков славы,
эпигонства,
они густой осадок прошлых дней,
хотя отнюдь не лишены пижонства …
Слова, слова!
Рассыпанный горох!
Горох об стену.
Пусть бы я оглох,
как одержимый Людвиг ван Бетховен
(хотя я с оным не единокровен),
я б не отверг беззвучные стихи,
что не содержат буквенной трухи.
Я б их заваривал из собственного буйства,
отбросив к чёрту книжное холуйство.
***